Desde que era muy niño, saltaba de alegría,
cuando la fresca lluvia de los cielos caía.
Chorros de los tejados, vuestro rumor tenía
el divino silencio de la melancolía.
Los niños con las manos tapaban sus oídos,
y oyendo con asombro los profundos sonidos
del corazón que suena como si fuera el mar,
sentían un deseo supremo de llorar.
Y como por la lluvia, todo era interrumpido,
se bañaban las cosas en un color de olvido.
Y vagaban las mentes en un ocio divino,
muy propicio a los cuentos de Simbad el Marino.
Las lluvias de mi tierra me enseñaron lecciones... ...
con Alí Baba, pasan los cuarenta ladrones.
Y cantaban mis sueños en la noche lluviosa:
¡Lámpara de Aladino, lámpara milagrosa!
Y al caer de la lluvia, la criada más antigua
desgranaba sus cuentos en una forma ambigua.
Otro de los milagros que en la lluvia, yo canto,
es, que al caer sus linfas, se pone un nuevo manto
mi ciudad que al lavarse... ...yo pienso en una de esas
austeras e impecables ciudades holandesas:
Una ciudad lavada, sin polvo, nuevecita,
donde reza el aseo su plegaria bendita.
Como, “pulvère procul” se lee en los pergaminos
de un noble de otros tiempos, por todos los caminos,
Cuando pasan las lluvias, se alegra y se extasía,
lejos, lejos del polvo, la profunda alegría:
La de andar sin pecado, por silencios de amor,
como un dulce ojo de agua de inocente rumor.
Si se libra el camino, del polvo –su pecado-
se vuelve como el santo de Asís, enamorado
de todas las criaturas, de todas las criaturas,
y a todas les ofrece sus blancas aventuras.
Son todos los caminos como flor de aventura
para el dulce Quijote de la Triste Figura.
- Azarías H. Pallais (1884-1954)
a perfect meditation for a rainy day like today
